21 Wochenenden sind 1008 Stunden ergeben Sechs Wochen ergeben 42 Tage können ein Sommer sein.
36 000 letzte Sekunden umhüllt von einem Versuch der Unfähigkeit des Zählens.
kein Strick kein Handschlag
ein Augenaufschlag des Aufwärmens
3 Minuten voll Achselzucken
eine vorwurfsvolle ¾ Stunde
die Eroberung: Bombermarmelade!
Mein Magen dreht sich 3 mal um seine Eigene Achse, ich stehe wieder und Fege, 7 Stunden Täglich ,grauen Asphalt. Wenn Sie mich fragen welcher Tätigkeit ich nachgehe, und glauben Sie mir wenn Sie mich sehen, werden Sie nie fragen. Warum? Niemand möchte hören das es Menschen gibt die auf dem Friedhof arbeiten. Und dies ist nun mal das was sie denken wenn sie mich sehen: Friedhof. Ich weiß es, es sind meine Augenringe, welche mein restliches Gesicht verschlucken. Es sind meine Füße, schwer wie Blei, die mich zwingen in ihrem Kaffee ungebeten platzt zunehmen. Es ist mein lautloses Husten, der Ihren Blick senken lässt. Und es ist mein Schweigen, das sie so wütend macht. Sie denkt sie sei unattraktiver als früher und hat sich für viel Geld die Nase richten lassen. Ich habe genickt und dabei einen Geldschein gezogen. Tage lang ist sie nicht aus ihrem Zimmer gekommen, hat sich geschämt oder erwartet das ich etwas sage. Irgendwann hat sie den Schlüssel umgedreht und sich neben mich gesetzt. Ich glaube sie wollte etwas sagen, doch es klingelte. Unsere Blicke kreuzten sich und nach dem es zum 2 mal klingelte schleppte ich mich zur Tür. Post, von einer Freundin. Von der mit dem Leben, den Geschichten, Träumen und Plänen. (Wäre sie männlich würde sie es liebevoll midlife crisis betiteln) Welch eine Freude! Während sie sich über das Paket stürzte, griff ich mir Mantel und Hut und huschte langsam zur Tür hinaus. Als ich wieder kam, nach 7 Stunden fegen, war sie verschwunden. Die Achte Stunde bricht an und ich fege. Morgen werden es wohl 9 Stunden.
In Satin gebadet. In Gold begraben. Steht sie verloren, sich an ihr Leben, an ihr Chanel no5 klammernd, mitten auf dem platten Land. Auf ihre Gedanken ist verlass, sie lässt sie das Kleid für die morgige Gesellschaft mit Von und Zu Jedermann auswählen, nach kurzem Zögern den dazu harmonierenden Lippenstift und das, wohl noch anzuschaffende, pasende paar Schuh. Dabei entgeht ihr das einige wenige, noch nicht vom süßlichen Duft der Dame eingeschläferten Schafe, genüsslich den Saum ihres, im Wert einer ganzen Schafherde stehendes, Kleides verputzen.
Bordeaux rotes Zwinkern stürzt sich in die Fluten der stürmischen See.
Schlägt ein Salto nach dem anderen.
Setzt zum Landgang an.
Huscht wieder zurück und verwandelt sich violett.
Singt zum Abschied vergnügt und wird eins mit der Gicht.
Taucht lachend wieder auf um dann, im Nachthimmel zu versinken.
Ich sagte ihr sie sei sexy- sie fragte „Wann?“, ich fragte sie liebst du mich?- sie sagte „Wann?“ Jedes mal wenn ich zu ihr sprach sagte sie „Wann?“. Es gab sogar Momente in denen ich sie nur an sah und ihre Augen fragten „Wann?“, Ich fragte „Was?“- und sie nur „Wann?“, Manchmal ergab es ja durchaus Sinn, wenn ich sie beispielsweise fragte: „Rufst du mich an?“ Und sie fragte mich „Wann?“. In anderen Situationen verwirrte es mich eher. Ich fragte nach Klopapier und sie fragte „Wann?“. Ich machte sie darauf aufmerksam das Rauch aus ihrem Bad drang, anstatt der Uhrsache auf den Grund zugehen, feilte sie ihre Nägel und frage „Wann?“. Seither habe ich eine grundsätzliche Abneigung gegen dieses Wort entwickelt es macht mich geradewegs aggressiv. Es ist ein langsamer Prozess: mein linkes Auge beginnt in immer kürzer werdenden Abständen an zu zucken, mein Gesicht läuft rot an und ich beginne kurz bevor ich platze an zu schreien. Um mich davon abzuhalten den der es wagte in meiner Gegenwart das Wort „Wann?“ in den Mund zunehmen , geknebelt in meine „Wann“-Kiste (Riet mir mein ehemaliger Therapeut- er wahr schwach, ich wahr schwach, das Wort „Wann“ fiel und er landete drin.) zustopfen, benötigt es ein „Wann?“ aus Ihrem Munde. Warum ich seit 20 Jahren mit Ihr verheiratet bin?-“Wann?“
